FAUX PAS

Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème.
[Charles Baudelaire] Extrait de L'Artiste

T o u s - l e s - t e x t e s - m i s - e n - l i g n e - s o n t - m a - p r o p r i é t é - e t - p r o t é g é s - p a r - C o p y r i g h t ; - © - e t - n e - p o u r r o n t - ê t r e - r e p r o d u i t s - q u ' a v e c - m a - p e r m i s s i o n . - B o n n e - l e c t u r e - e t - à - b i e n t ô t .

FAUX PAS

Quand elle passa si près de toi,
Je ne la vis même pas
Quant à nouveau elle te frôla,
Je ne la reconnu pas
Quant à moi elle se présenta,
Je la toisai d’un regard
C’est sur toi qu’elle se vengea
Je la vis bien trop tard.

Encapuchonnée de noir,
Enlevant tout espoir,
Encapuchonnée de noir,
Elle rôde tard le soir.

Quand elle reviendra vers moi,
Je ne la repousserai pas
Mais je lui demanderai pourquoi ?
Pourquoi toi ? Pourquoi déjà ?
Alors elle me répondra,
Alors elle m’emmènera,
Alors je viendrai vers toi,
Mais pourquoi, mais pourquoi ?

Encapuchonnée de noir,
Enlevant tout espoir,
Encapuchonnée de noir,
Elle ne vend que des mouchoirs.

©

Vendredi 16 mai 2008

publié dans : Les morbides communauté : Poésie française commentaires (0) ajouter un commentaire

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